我的生命打开了一个缺口，因为文字。
我每天踩着不变的步伐上班，在脑海中幻想一个又一个人物。我的空间小的只有一张床。一条凳。可我的生活并不单调，它在最苍白的人生中呈现出色彩。有时候，我很容易就开心起来，耽于沉思的我看着人们的眼睛单纯而稚气，大凡时间，我都不爱与人说话——或许我的心根本没在我的周围，可我又在悄悄关注着一切。所幸我的工作也是单一的，原来我痛恨这种束缚人意志力的工作。然我终于在它们之间找到一个契合点，我可以一边做手头的事情，一边脑中恣意汪洋，日子由是过得很快，时光涤荡文字，文字以最原始的面目出现时，它仅仅只是心灵的折射，我知道我在为自己的心找一条出路，还没有到以文字卖钱的地步，如同小家碧玉还没沦落为烟花女子。
我曾经有个梦想，以为自己可以写出红楼梦，百年孤独般的巨著，可后来我被很多东西压得喘不过气来，对自己很绝望。不再提笔，不再思考什么。
再提笔时，是一点一滴地重新开始的，不再是逃之夭夭的心态，我想自己从一个梦境到了另一个梦境，却不再是黑白的梦境了，它多少有了一些颜色斑斓着，看着流畅在笔尖的文字，我有种想哭又想笑的感觉，有时心里也充满一种，对情人才有的温柔。我发现自己渐渐地快乐起来，我随便拿张纸就顺便写下来，中国的方块字有着无尽的魅力，它的组成如此千奇百怪，让我有了一次次探索的欲望，当欲望积蓄到一定时候，会成为内心的力量。
也许我写不出红楼梦般的鸿著，但是杜尚说过一句话：我的生活便是我最好的作品。什么样的生活都是自己的选择。我不再把时间浪费在抱怨里——抱怨没有空闲，没有心情之类的话语。稍稍动起来，总比无事瞎抱怨强。
做一个真实的自己，让心灵自由地飞，到它该去的国度。那是天使会歌唱的地方。阳光会把人的皮肤染成蜜汁色。
有人曾经问我，你为什么能写。我一天二十四小时，除了四五个小时睡觉，八小时上班，还剩下十二个小时，再化两小时吃饭，干家务，那么还有十来个小时是完全属于自己的了。可以看书，写写画画。时间原来是挤出来的，我感觉到羞愧，我快而立了才懂得光阴如流水，莫等闲，白了少年头。于是对自己说，活着，便有机会。只要你想去做。
只有时间和笔是魔术师，我的人是静止的，我的思想在游离，它有时在时光之外停驻，我喜欢这样瞬间的停顿，可以让我回头看一看，中国千百年来的古灵魂在时光隧道里对我沉默，我向他们致敬，他们的眼睛，并非白多于黑，有的甚至是温情的。历史教会我辩析如是的温情。
我想，我只不过在重复着一些思想的重复。
偶尔有新意的，便记下来。记下思想的碎片。我希望我死的时候，有人能看我的文字。能够与我九泉之下的灵魂，和着同样的节拍。
